lunes, 21 de noviembre de 2011

Podríamos haber sido heroes

La inmortalidad tiene esa cosa que se te queda pegada chiclosamente en la memoria. Como el perfume de una vieja.
Uno no se olvida tan fácilmente de que fue inmortal.

Digamos que lo vas negociando.

lunes, 26 de septiembre de 2011

To be or not to be


Jodido hablar un idioma que no reconoce diferencia entre Ser y Estar.
Uno ES en el tiempo y ESTÁ en el espacio.
No poder siquiera percibir esta diferencia, condena a una existencia clavada en la circunstancia e indiferente a la trascendencia.
Suficiente para entender CNN.

lunes, 19 de septiembre de 2011

El traje nuevo del emperador

Estaba pensando lo fácil que es caer en la tentación de ser complejo para ser especial. Pensaba en la cantidad de música, películas, arte, ideas, gente que caen en el recurso de lo opaco para darle una profundidad a su obra, que por sí misma, no logra. La ecuación es ultra conocida: cuanto más oscura es el agua, menos se ve el fondo, por lo tanto, no sabemos cual es la profundidad pero intuimos la máxima.
Hacer las cosas difíciles de interpretar, rebuscadas y asonantes es fácil y, por lo general, no hace falta ni mucha técnica ni mucho talento. Básicamente porque te ahorras el laburazo de atar significados a significantes interpretables.
Cuanto menos se entienda mejor. Más chances de parecer bueno tenés.

Crear algo simple es otro tema.
Ahí ya no tenés demasiadas excusas. Tenés que dominar las reglas a la perfección para después torcerlas a tu antojo.
Hacer algo que se comprenda universalmente a simple vista es para pocos. Y que encima tenga un sentido artístico y profundidad, es para menos que pocos.
A todos los demás nos queda hacernos los jodidos.

Si no puedes hacer algo bueno, hazlo raro.
El beneficio de la duda te juega de local.

viernes, 22 de julio de 2011

lunes, 18 de julio de 2011

0 New Messages

El verdadero secreto de la cosa radica en el espacio entre el 0 y el 1.
Ahí se concentra todo el misterio y la magia de la cosa en sí. En este espacio entran todos los mundos, todas las las ideas y todas las posibilidades. Quien maneje este salto, manejará el secreto de la existencia, del hacer aparecer. La absoluta diferencia entre el todo y la nada. Entre el S1 y el N0.
Después del 1 el salto a la siguiente unidad es ínfimo. Una vez que la cosa es, puede serlo miles de veces más. Pero cuando no es, la energía que se necesita para hacerla aparecer es la del universo entero.
Transformar el 0 en 1 es el acto supremo de creación.
Preguntale al dios que tiene que crear un mundo en siete días.
Preguntale al goleador que tiene que abrir un marcador.

lunes, 4 de julio de 2011

Los pies de Mercurio

Cosas. Bolsas de cosas. Valijas llenas de cosas. Me tiran para abajo. Me cortan la circulación de las muñecas. Me pesan. Me retrasan. Me molestan. Me contracturan.
Las empujo. Las llevo. Las levanto. Las compro. Trabajo para tenerlas. Las voy a buscar. Las traigo. Les pago el sobrepeso. Las cuelgo de mi hombro. Las arrastro. Me pasan por encima de los pies. Me levantan las uñas. Me hacen moretones.
Las cuido. Las aseguro. Las reclamo. Las arreglo. Las mantengo. Me secan. Me lastiman. Me viven.
Ya quisiera yo no llevar más que una canción de los Smiths sonando siempre en los oídos.

viernes, 13 de mayo de 2011

Freno de mano


Los días se me escurren entre los dedos antes de que pueda apretarlos.
Cuando empiezo a considerar dar el siguiente paso ya se me terminó la escalera. Nunca sé si tirarme de la hamaca en lo más alto o lo más cerca del piso. La próxima salida está siempre a 500 metros.

Maldita inercia. Si no fuera por vos, pararía en todas las estaciones.

lunes, 9 de mayo de 2011

Joya nunca taxi

Tengo la teoría de que a medida que van pasando los años uno va perdiendo cordura con el mismo ritmo con que pierde la tonicidad el culo, y los hombres el pelo.
Pasé muchos años protegiendo mi razón. Evitando los traumas, los golpes, las situaciones que pudieran llevarme al borde: No se puede. Es como querer evitar las arrugas en la piel. Te ponés raro y desagradable. Como esas viejas plastificadas a las que no les podés adivinar la edad pero sí las mañas.

El cuerpo se desgasta por vivir, por las cosas que te pasaron por encima: las trasnoches, la comida chatarra, el rocanroll. La mente también. 
- Es difícil encontrar una mina de 30 que esté entera psicológicamente, una vez me dijeron. Y... también es difícil encontrar una mina de 30 que no tenga celulitis, pensé yo.

Yo me consideraba bastante entera. Hace unos años. Había logrado conservarme bastante al costo de quedarme siempre afuera, de verla pasar. De no enroscarme con nada, de no engarcharme. De no exponerme a situaciones que te rompen un poco, que te queman neuronas, como el sol de enero a las 2 pm.
- Nena, las quemaduras del sol son acumulativas, me decía mi mamá. Y la piel ya nunca te queda igual: Las quemaduras mentales se ve que también.
A mis 29 ya noto las grietas. Las reacciones distintas. Los desbordes. Las manías. La distorsión de la realidad. Los pozos donde antes estaba todo lisito y firme.

No pienso luchar mucho. Imaginate que todavía nunca me compré una crema anti-age.
Tendrán que soportar mis rayaduras del uso.
Morirme con los plásticos puestos me parece poco glamoroso.

viernes, 6 de mayo de 2011

Fingidora de sarcasmos


Si pudieras llamarte de otra manera, cambiarías?
Qué tan indivisible de vos es tu nombre?
La rosa seguiría oliendo a rosa aunque se llamara de otro manera. Pero el verbo se hizo carne y habitó entre nosotros.
Qué tan encarnada tenés la palabra en el cuerpo?

Mi médula espinal es una sopa de letritas.
Todas A-positivas, por supuesto.
Querés ver?

jueves, 14 de abril de 2011

Ley de propiedad intelectual

"Cualquier frase puede ser célebre entre comillas, cursiva y con un nombre abajo."  
                                                   Nombre Abajo
                                                       

Hazme reír

Uno no puede hacerse cosquillas a sí mismo. Es así. Es ley científica. Uno no puede despertarse a sí mismo, tampoco. Para eso necesitás a los otros. A un afuera incontrolable, impredecible. Malditos otros. Fin y principio de todo. Borde último y frontera exterior. Qué sería de nosotros sin los otros? Bolsas de piel amorfas y desbordadas. Qué soy yo sin vos? Un no-yo que no conoce las cosquillas.

lunes, 11 de abril de 2011

Tiranía antigripal


Qué mierda las revoluciones que tenemos. Me irritan los estornudos. No los míos, los de los demás. Mataría a alguien cuando estornuda.
Así, de un palazo en la cabeza. Sin derechos humanos. Sin piedad.
Subversiva de bolsillo. Guerrillera de red social. Déspota de botiquín.
Nieta malcriada de Don Mayo Francés con autismo social.
Ojala otras cosas me indignaran tanto como los estornudos. Uno puede elegir de qué se quiere indignar? Increíbles las cosas que nos movilizan a nosotros los posmodernos.
Che, un estornudo es una acción viral?

viernes, 1 de abril de 2011

miércoles, 30 de marzo de 2011

Hamlet

A veces cuando voy en el colectivo pienso: Y si no estoy sentada en mi asiento calladita como creo? Y si en verdad estoy gritando todo esto que estoy pensado, hablando en voz alta, murmurando con los ojos perdidos y movimientos continuos todos estos pensamientos que creo saber mantener del lado de adentro de la boca? Honestamente, no tengo ninguna prueba irrefutable de que no. Más cuando hay veces que me escucho un pequeño susurro, un final de frase absolutamente audible e incoherente y me aterro. Me toco la boca para sentir si estoy hablando. Miro la cara de la persona sentada al lado mío tratando de adivinar un gesto de estupor que me devele la realidad: Que estoy gritando, que ya todos lo saben, que soy la loca del colectivo, la de todas las mañanas y que hacen que no me escuchan. Y me ignoran, como yo ignoro a los loquitos esos que te pasan por al lado en la calle hablando solos, perdidos en sus tribulaciones y atados al pasado. Uno de esos a los que jamás pasarías y le dirías: che, vos sabés que estás loco, no?

Cómo me voy a dar cuenta cuando me vuelva loca? Cuál es el límite en el que algo que haces ya no es normal? Cómo lo distinguís? Cómo detectas que una cadena de pensamientos es enfermiza e incoherente y te está destruyendo? Los locos no creen estarlo, entonces, qué me diferencia?

No puedo confiar en mi mente. Es la encargada de verificar sus propios productos. Pequeño conflicto de intereses, no?
No le pongo ni dos fichas a mi mente. La peor cabeza dura, capaz de distorsionar cualquier escenario con tal de justificarse. Capaz de discutir hasta último manotazo antes de admitir que dobló mal en esa esquina, que se fue al carajo. No me va a avisar cuando se prenda la señal roja de Warning. La muy perra me lo va a negar hasta con chaleco de fuerza puesto.

Lo único que me queda es ir haciendo pequeñas comprobaciones diarias. Juntando pruebas. Débiles pero muchas. Como los gestos en las caras de las personas en el colectivo. Pequeñas reacciones que no puedan disimular. Pruebitas que me sigan asegurando que este mundo y este cuerpo todavía es mío, que puedo habitarlo y decidir qué crear.
Que mi mente todavía no me tomó de rehén.
Que no perdí la única libertad posible.
Decime que todavía no la perdí.
Me aterra esa posibilidad.

Dame la razón, por favor.
Como a los locos.

martes, 29 de marzo de 2011

lunes, 14 de marzo de 2011

Facebookeame y decime Marta

Gente que pone me gusta en sus propias publicaciones. Gente que sube la misma foto con 300 efectos distintos. Gente que abusa de los puntos suspensivos. Gente que pone jaja en sus propios chistes. Gente que sube las fotos dadas vueltas. Gente que termina cada palabra con is, okis, holis, besis, amiguis. Gente que le deja a sus fotos el cartelón en amarillo fluo de fecha y hora. Gente que te etiqueta en fotos de carteras. Gente a la que "le gusta" absolutamente todas las cosas que subís. Gente que se pone los tres nombres y dos apellidos que diosito les dio. Gente que todos los viernes pone: que bueno que ya es viernes. Gente que te invita a eventos esta noche en Budapest. Gente que pone estados pasivo-agresivo-enigmáticos un sábado a la una de la mañana. Gente de edades avanzadas que sube fotos en tangas rojas y/o haciéndonos creer que está usando una tanga roja. Gente que no para de eliminarse y darse de alta todas las semanas. Gente que te da "toques". @gente que piensa que está en #twitter. Gente que sube fotos comprometedoras de otras gentes en estados comprometidos y no obstante los etiqueta, sobrecomprometiéndolos. Gente que cada tres meses su status rota de "soltero", a "comprometido", a "es complicado", a "me largaron" a "maníaco-depresivo" y de vuelta a "soltero". Gente que escribe comentarios de más de siete renglones. Gte q escrib como si le cobrarn x ltra. Gente que trata de escribir en otros idiomas y no les sale. Gente que trata de escribir en su propio idioma, y no les sale.

El que esté libre de pecado que tire el primer comment.

jueves, 10 de marzo de 2011

Post traumático

Este es el post que no quisieras leer. El que te jodería. El que diría exactamente eso que bien sabés y que seguís negando.
El post que probaría palabra por palabra lo que decidiste que no era verdad. Que no había pasado.
Este es el post que te dejaría llorando.
Por el que entrás una y otra vez a ver si lo escribí. A ver si ya me animé.
Este es el post.
Acá lo tenés.
Ahora andate.

viernes, 4 de marzo de 2011

29º

Me da la sensación que siempre tenemos más años de los que quisiéramos, de cómo nos sentimos. Me tomaría una poción que corrigiera este delay de un par de años, que me sacara la sensación de que 29 ya son muchos, que me siento de 26. Una poción que me hubiese dejado disfrutar mis 26, cuando quería tener 22.
Lo que más me preocupa es la certeza de que ya nunca voy a volver a estar de acuerdo con el documento y, al mismo tiempo, voy a sentirme estúpida a acá hasta que me muera por haberme creído vieja cuando no lo era.
Qué voy a pensar de mis 29 cuando tenga 38? y de mis 38 cuando tenga 56?: que era una boluda.
Qué jodido vivir el resto de la vida con la sensación de edad incorrecta.
Es más o menos como la sensación térmica.
Así de relativa y al pedo.

jueves, 3 de marzo de 2011

Siete de promedio

Creo que daría todos mis cuartos de talento por tener algún talento entero. Cualquiera. Podría ser uno poco trascendente, de esos que no te hacen famoso ni te dan plata ni premios.
No tendría problema con ser realmente buena en una cosa y apestar absolutamente en todas las otras.
Esto de ser tan estándar tiene sus limitaciones.


lunes, 28 de febrero de 2011

Y vos que pensabas que eras original

Chicas lánguidas y desenfocadas corriendo por un pastizal en pelotas. Luz de la tarde que entra por la ventana en una cocina con mesa de madera y recipientes de porcelana de la abuela. Cupcakes y muffins. Were the wild things are. Galletas enormes de chocolate. Rayban. Urban Outfitters. Cámaras Lomo. Empapelados de pared vintage. Helvética. Banderines de colores. Polaroids. Colchón de verdes. Queso brie. Chicas con flequillo y pecas. Iphones. Macarons. Adidas Originals. Chicos con capucha y longboards. Palermo. Encaje. Rosas color té en un florero antiguo. Zapatillas Converse. Zapatillas Vans. Remeras a rayas blancas y negras. Fotos viejas de los Stones. Vespas. Starbucks. Velvet Underground. New York. Leggins. Camperitas de cuero. Audry Hepburn.  Objetos de plástico brillante. Muñecos de trapo. Remeras con dibujitos animados de los 80. Bob Dylan. Limonada con menta. Juguetes viejos de lata. Memorabilia de Coca-Cola. Sombreros Panamá. Mostaza de dijon. Sifones. Patchwork. Diseño gráfico. Ilustraciones de monstruitos naif. Relojes Casio con calculadora. Dibujitos de líneas finitas de nenas y gatos que toman el té. Sillas rotas pintadas de celeste. Moleskines. Collages. Brooklyn. Fotos lavaditas de adolescentes con pelos y piernas largas. Cous Cous. Bicicletas inglesas. Bolsas de compra de tela. Teteras y tazas de té de la bisabuela. Muchachos con bigotes. Muchachas con rodetes. Natalie Portman. Bombachitas con lunares. Skinny jeans. Radiohead. Hábitos sustentables. Praga. Vinilos. Pashminas. Graffitis. Kitch. Batones con florcitas. Latas antiguas. Menúes escritos en pizarrones. Estampados de rosas. Borceguíes. Sweaters enormes. Bombachas de tul. Sofia Coppola. Maracuyá. Papelitos de colores. Origami. Celestito, amarillito, marroncito.
Fotos de pies. Fotos de cosas viejas. Fotos fuera de foco. Fotos lomográficas. Fotos granuladas. Fotos desaturadas. Fotos. Fotos. Fotos. Vintage. Vintage. Vintage. Diseño. Diseño. Diseño.

Me pudrí de vos estética cool siglo veintiuno.
Seguro que estás desayunando en Oui Oui tu granola orgánica.
Sos tan predecible que te cagaría a patadas.
Guardá la MacBook y las Wayfarer que ahí voy.


* Este post es altamente autocrítico. Cualquier coincidencia, identificación y/o similitud con tu propio gusto, sentido único de la estética y/u originalidad es absolutamente inevitable.


viernes, 25 de febrero de 2011

Libro de sugerencias

probaste laburando?

Memoria

de cuando papá cumplió 30.
de mamá enseñándome a leer.
de cuando nació Eli.
del día que murió el abuelo.
de cuando Eugenia se enfermó porque me extrañaba.
de cuando Santi empezó a caminar en la bahia.
del primer beso.
de cuando Ruffo decidió irse.
de la mudanza.
del primer año de la secundaria.
del día que dí el último final.
de la promesa por Estefi. 
de mi novio de toda la vida.
de cuando vi al del resto de mi vida.
de ese aterrizaje en España.
de todos los otros despegues que vinieron después.

Increíble las cosas que uno guarda en la cabeza. No?

jueves, 24 de febrero de 2011

Buenos modales

Querés una mentita? Y una mentirita?

Dicen que hay cosas que uno escucha y repite

Los supermercados chinos apagan las heladeras a la noche. Me duelen los huesos por la humedad. Siempre llueve los fines de semana. Si te pega es porque gusta de vos. Los chicos se portan peor cuando están con los padres. Acá el que no trabaja es porque no quiere. Si está nublado te quemás más. Las rayas engordan. La segunda quincena es la peor. El viernes a la tarde el tráfico es un caos. Los hombres son más chusmas que las mujeres. La coca-cola afloja tornillos. Los chicos siempre dicen la verdad. No te llenes con el pan. Los taxistas son todos fachos. Cómo se me pasó ésta semana! No quiero tomar con el estómago vacío. En la costa siempre refresca a la noche. No te metas a la pileta que se te corta la digestión. En este país son todos ladrones. Salgo mal en las fotos. Llevate chicle para el avión. No sabe cocinar ni una salchicha. Caen dos gotas y se inunda todo. En la UBA nunca hay clases, en las privadas, pagás y aprobás. Cuándo se casan? A los villeros hay que matarlos a todos. El tomate te hace bien para la piel. Susana es espontánea. Los chinos te entienden todo y se hacen los boludos. La mac no tiene virus. No hay hombres. El 21 de septiembre siempre llueve. En algo andarían. No tengo nada para ponerme. Los adolescentes de hoy son un desastre. Nunca me llegó el mail. No tomes con pajita que pega más. Las hamburguesas de macdonalds las hacen de lombrices. Tomá mucha agua. Antes hacía mucho más frío en invierno. Yo a esa edad jugaba con las barbies. Los escorpianos son jodidos. Esto con los militares no pasaba. Los chicos absorben todo. Ya no podes andar tranquilo por la calle. Guardate las monedas para el colectivo. Te está por venir, no? Por suerte ya es viernes.


Nota del autor: De estas frases están hechos los eslabones de la cadena que nos ata la cabeza. Rompelas. Evitalas. Discutilas.Transformalas. Negalas. Forzalas a decir otras cosas.
La revolución empieza y termina siempre en tu lengua.

lunes, 21 de febrero de 2011

Trailer

Si te metés al mar, te mojás. Tragás agua salada. Te revuelcan las olas. Se te llena el culo de arena.
Vivir es desgastante. Te arruga. Te lastima. Te cansa. Te engorda. Te despeina.
Vivir es insalubre. Provoca ataques al hígado. Colesterol. Contracturas. Tos. Quemaduras de sol. Vértigo. Ampollas en los pies.
Vivir es incómodo. Te hace caminar mucho. Dormir en sillas de aeropuertos. Cagarte de frío. Madrugar con resaca.
Vivir es caótico. Te obliga a hacer valijas de una hora para la otra. Viajar 100 kilómetros un martes a la noche. Comer el desayuno a la hora de la cena.
Vivir es riesgoso.Te cuelga de montañas. Te mete en lugares oscuros. Te lleva a 200 por hora sin casco. Te hace hablar con extraños.

Vivir te mata.
No vivir, también.
La única diferencia radica en quién va a querer filmar tu guión cuando le pongas el punto final y se lo entregues en mano a San Pedro.
Yo estoy apuntando alto, un Burton. Mínimo un Tarantino.
El tuyo quién lo va a filmar?

viernes, 18 de febrero de 2011

Versiones

Si me mintieras una vez más ya no sabría diferenciarlo.
Ya no hay verdades ni mentiras. Son todas versiones del mismo programa que nos bajamos pirateado hace años. Capas, estratos, layers.
Diferentes aristas. Todas verdaderas. Todas incompletas. Todas dependientes, para estar erguidas, de la cara que no se ve.
De una materialidad que ya no es, que se disolvió en sus continuas actualizaciones, que se quedó aguada.
Dónde está la verdad absoluta, objetiva y última? la que nos prometieron. El frió mármol que se toca después de enterrar, hasta el hombro, el brazo en el lodo de las versiones subjetivas?

□ Actualizar ahora.
□ Más tarde.
□ No volver a preguntar.

 

jueves, 17 de febrero de 2011

Autorretrato

foodie+nerdy+wiki+freak

Viral

La resistencia clandestina es menos honorable que la resistencia directa? Revelarse en forma callada y constante tanto que el sistema no note más que un molesto cosquilleo continuo es menos válido que oponerse de frente y a todo ruido? Plantarse un día y decir basta, sabiendo que lo más probable es recibir un sopapo en la cara y el ultimátum de "tomalo o dejalo". Si sabes que no vas a ganar de frente, que por eso es sistema, es más fuerte que vos desde el vamos, desde antes que nacieras. Vale la pena gastar todo en un sólo cartucho, parate frente al tanque y morir gritando que no estabas de acuerdo? Entregarte como mártir visible, románticamente y para los libros de historia.

O es mejor hacerle pensar que te tiene, que sos su lacayo más fiel, jugarle en sus reglas, que nunca sospeche tus intenciones y tus acciones, que te elija como su preferido, que te de la mano, que te confíe sus secretos y mientras tanto socabarlo de adentro despacito, despacito con una cucharita, con sus propia casa y en los frentes en que él menos se lo espera. Porque es tan tonto que piensa que le vas a discutir el yugo más obvio.
Decir todo que sí y hacer no. Sonreír mientras ponés la gota de veneno en el café. Es de cobarde? Es de traidor? Es inútil? Es simplemente un tranquilizante para hacerte pensar que no te están dominando y poder dormir tranquilo a la noche y decirle al chico que eras hace unos años que no lo traicionaste, que estás resistiendo, que no te tienen?

Mejor me pongo a laburar que todavía falta para las siete.

miércoles, 16 de febrero de 2011

Saudades

De cuando te levantás un día y tiene olor a un tiempo atrás.
De cuando podrías mandarle carta documento a dios alegando que la calesita giró demasiado rápido.
De que no pudiste alcanzar la sortija. Que se te escapó.
Que le sonreíste un segundo de más al calesitero.
Que te encandilaste con las lucesitas.
Que, que, que quizás fue culpa tuya.

Ya está, se cortó la música. Se terminó la vuelta.
Te quedaste con las ganas.
Cuidado con el escalón al bajar.

viernes, 11 de febrero de 2011

If I could be who you wanted all the time

Todos necesitamos un lugar donde podamos sentirnos genuinamente miserables, perdedores, jodidos, egoístas, traicioneros, mala gente. Empecé a escribir acá porque estaba podrida de mi mejor versión, la del facebook y su tiranía del "soy lo más".
Nadie puede ser lo más todo el tiempo, todos los días. Podremos tener nuestros momentitos de iluminación. Pero no podemos estar siempre divinos, siempre bronceados, siempre divirtiéndonos o haciendo algo interesante. A punto de salir de viaje, comiendo algo riquísimo o relajando con amigos. Al menos yo no puedo.
Mi vida no tiene sólo eso. De hecho tiene más de no-eso que de eso. Mi vida tiene más Estación de Moreno que Nueva York. Más tupper que SushiClub. Más cama marinera que Hilton.
Nadie pone de perfil la foto donde salió gordo, ni sube un álbum de su última discusión con su pareja ni pone de estado la frase más pelotuda que dijo en el día. Hacemos un recorte con bisturí de todo lo que no cierra, lo que no sería admirado, lo que podría hacer que alguien piense que es mejor que vos. El tema es cuando empiezan a surgir la cosas que no tienen que ver con el personaje, cuando te come, cuando se te empiezan a quedar afuera demasiadas cosas que no podría decir nunca la boquita en la foto del perfil. Y lo podría pensar esa cabecita al sol? no por piolas, si no por jodidas. Por humanas.
Nadie tiene instintos asesinos? Nadie se levanta una mañana pensando, "carajo, soy el sorete peor aplastado del universo"? Quizás si, pero frase de estado seguro que no es. La necesidad de mostrarle al otro que nuestra vida es mejor que la de ellos. Que no tenemos dudas sobre nuestras parejas, que nos bancamos a nuestros amigos siempre, que no nos replanteamos para qué mierda tuvimos hijos o que terriblemente choto que es nuestro trabajo. Quizás, si lo hacemos suficientemente convincente podemos creerlo nosotros mismos supongo, y entrar a nuestro perfil sería como llegar al útero virtual donde todo es calentito, amigable. Donde somos hermosos, inteligentes, exitosos, graciosos, deseados y con una vida de película.

Quizás me pasa sólo a mi, quizás tengo que admitir que simplemente soy una mina amarga, más ogro que princesa. En mi caso particular, de vez en cuando tengo que dejar salir al conejo de su agujero para patearle la cabeza a la chica de la camisa blanca.

Todo hit tiene su lado b, nunca tan masivo ni comercial. Pero con un poco de suerte puede volverse de culto. Para esos pocos que tengan ganas de dar vuelta el disco.

jueves, 10 de febrero de 2011

Derivadas e integrales

De chicos nunca quieren irse a la cama, de grandes no piensan en otra cosa.

Sur

Yo siempre digo que hay un día particular en el invierno, más o menos para fines de julio, principios de agosto en que me levanto y siento olor a primavera. Aunque haga 3 grados. Aunque los árboles estén pelados.
Hoy me levanté y sentí olor a té. A principios de febrero, con 30 grados y chicharras.
Vendría a ser exactamente lo mismo. Pero justo al revés.

martes, 8 de febrero de 2011

Tire o Empuje


Tratar de hacerte el amor sin llorar era como tratar
de secar el mar con secador.

Go Medieval

Soy buscadora de magia. No podría vivir un instante en este mundo si no creyera que existe.
Me acuerdo de chica, las tarde de verano, jugando sola y deseando con toda mi fuerza que pasara algo extraordinario. Léase encontrar un duende, darme cuenta que podía volar o que me hablara el gato. Más de grande me di cuenta que la magia está camuflada en el mundo, que se ve sólo por el rabillo del ojo. Que no se muestra de frente, que le tiene miedo a los científicos. (O que les perdona la vida).
La busque años y la encontré en relatos, libros, personas, amuletos y en mis cartas de tarot.
Desde ahí la vengo siguiendo, como Persival, como Galahad. Me da taquicardia cuando la presiento y sonrío cuando la adivino. Como quien se encuentra a un viejo amigo.

Creo.
Creo en los hilos dorados que unen y guían las cosas que tienen que ser. Que deberían ser.
Creo en el poder de una palabra, de un acto que redima todos los anteriores. Creo en lo sagrado.
Creo que algunas cosas tienen un poder en sí que trasciende nuestra carne perecedera.

A veces pienso que mi cabeza trae cierto delay histórico.
Nunca le llegó el Iluminismo. No tuvo Revolución Francesa ni Sagrada Inquisición. No escuchó el grito de Descartes. Nietzsche no le mató a Dios.
Me encanta.

jueves, 3 de febrero de 2011

Me va a costar escribir


Caos, caos, caos, u orden. Orden establecido en otros patrones, a los que yo no accedo, no entiendo.
Esquemas demoníacos que se despliegan con una lógica interna que me es velada. Sos destino, pero yo no puedo ponerte otro nombre que caos.
No lo manejo, no lo busco, no lo presiento. Se me cae encima. Me deja tecleando con la boca abierta. Me escupe en la cara los intentos más ambiciosos de mi imaginación, de mi pretensiones de poder.
Mosquita soberbia y reventada contra un vidrio. Manejada con unos hilos tan lubricados que no dejan otra opción que sospechar la sonrisa del titiritero. Me inclino ante tu grandeza, fabulador último y primero! Y una vez te dije escritor choto. 
Se te están viendo los hilos caos! qué vas a hacer conmigo? Confesá.

martes, 1 de febrero de 2011

lunes, 31 de enero de 2011

Principio de incertidumbre

El caos es la forma que tiene el destino de actuar. Es su líquido transportador. De lo que está hecho.
Si planificás todo, programás todo, asegurás todo, no dejas lugar para que se cuele lo otro, lo que tiene que pasar.
No quiero ser yo la que ate los últimos cabos, la que tome todas las decisiones. No confío tanto en mi criterio.
Me gusta dejar siempre abierto un pequeño margen de error. Sin cerrar, sin prever. Conscientemente mirando para otro lado.
Es la ventana por la que invito a pasar todo lo que estoy esperando.
Y lo que no.

jueves, 27 de enero de 2011

Anarquía ventricular


La sangre, mejor adentro que afuera, yo siempre me digo. Es una manera de sobrevivir. Una instrucción clara y fácil de recordar, que podría estar escrita en la etiqueta, si el cuerpo viniera con una. A partir de ahí, se me acaban las instrucciones.
A mí el corazón me vino de segunda mano se ve, porque me vino sin papeles. Ni un puto manualcito escrito en chino. Nada.
Encima anda mal, cada tanto tira un latido de más: extrasístole lo llamaron mis cardiólogos. En vez de ser parejito y predecible como todos, de vez en cuando y sin motivo ni aviso, late de más. Pierde el ritmo. Se desbanda. Se para unos segundos, no sabe como seguir. Y arranca, agarra el ritmo de nuevo, como si nada, pero sabiendo que en cualquier momento puede volver a pasar. Y pasa.
Cómo podría pretender que alguna de mis emociones sea mínimamente predecible, rítmica y controlada? Inexorablemente llegaría mi latido punk.
Pido disculpas por los inconvenientes ocasionados: tengo el corazón en random y no lo se configurar.

miércoles, 26 de enero de 2011

Mirá qué cursi que puedo ser

Hay seis mariposas que anidan en mi panza. No se cómo se metieron, ni cuando se van a ir. Aletean a veces cuando escuchan tu nombre, o cuando un recuerdo maldito no las deja dormir.

                        

Hipster


Elegite un estilo del catálogo y ajustátelo bien. Ser extraño siempre garpa. Nadie quiere ser normal.
Contame tu plan b, ya se, en realidad sos artista. No sos telemarketer, contador ni recepcionista. Contame cómo te cagó el sistema. Sorprendeme con tu lado sensible. A ver, hoy que sos? Malabarista, escritor, poeta, músico, fotógrafo, compositor? Hacés pulseritas, cultivas una huerta, revoleas trapos, escribis un blog? No me aburras con tu vida real, la normal, la común. La que haces todo el día.
Inventame una historia donde sos el incomprendido. Donde vas a dejar todo para ser el que en realidad queres ser.
Vestite raro, contame qué te flashea, filosofame baratito que te quiero comprar. Vendeme que sos especial. Hagamos de cuenta que por un rato conectamos, que te creo, que te entiendo y hasta te puedo admirar. Qué suerte que no sos un tipo más! Todo sea por verte contento, exorcizado de tu mediocridad.
En una cosa estamos de acuerdo cariño, hacerte el rarito te queda genial.

viernes, 14 de enero de 2011

Cinco de Espadas


De cómo perder y no convertirte en una conchuda en el intento.
Sin rencor, sin venganza, sin golpe bajo y sin hacer un melodrama de tu propia desventura, donde vos sos el pobre diablo y el resto los villanos perfectos.
Sin hacer girar el sistema solar concéntrico a tu propio ombligo.
Sin sentirte excusada para soltarle la rienda a tu egosimo y caer bajo, bien bajo.
Hay que saber perder y no perder la gracia en el camino. Porque sabelo, la gracia perdida no va a volver cuando ganes, querida.
No desestimes el encanto de un buen perdedor. La profundidad en la mirada que te deja haber llorado tanto y no haber tratado de llevarte todo con vos al infierno en la caida, te hace más linda.
Tenelo en cuenta.