Tiranía antigripal

Qué mierda las revoluciones que tenemos. Me irritan los estornudos. No los míos, los de los demás. Mataría a alguien cuando estornuda.
Así, de un palazo en la cabeza. Sin derechos humanos. Sin piedad.
Subversiva de bolsillo. Guerrillera de red social. Déspota de botiquín.
Nieta malcriada de Don Mayo Francés con autismo social.
Ojala otras cosas me indignaran tanto como los estornudos. Uno puede elegir de qué se quiere indignar? Increíbles las cosas que nos movilizan a nosotros los posmodernos.
Che, un estornudo es una acción viral?

Desorden alimenticio

El problema de dejar lo más rico para el final es que podes ir quedándote sin hambre.

Hamlet

A veces cuando voy en el colectivo pienso: Y si no estoy sentada en mi asiento calladita como creo? Y si en verdad estoy gritando todo esto que estoy pensado, hablando en voz alta, murmurando con los ojos perdidos y movimientos continuos todos estos pensamientos que creo saber mantener del lado de adentro de la boca? Honestamente, no tengo ninguna prueba irrefutable de que no. Más cuando hay veces que me escucho un pequeño susurro, un final de frase absolutamente audible e incoherente y me aterro. Me toco la boca para sentir si estoy hablando. Miro la cara de la persona sentada al lado mío tratando de adivinar un gesto de estupor que me devele la realidad: Que estoy gritando, que ya todos lo saben, que soy la loca del colectivo, la de todas las mañanas y que hacen que no me escuchan. Y me ignoran, como yo ignoro a los loquitos esos que te pasan por al lado en la calle hablando solos, perdidos en sus tribulaciones y atados al pasado. Uno de esos a los que jamás pasarías y le dirías: che, vos sabés que estás loco, no?

Cómo me voy a dar cuenta cuando me vuelva loca? Cuál es el límite en el que algo que haces ya no es normal? Cómo lo distinguís? Cómo detectas que una cadena de pensamientos es enfermiza e incoherente y te está destruyendo? Los locos no creen estarlo, entonces, qué me diferencia?

No puedo confiar en mi mente. Es la encargada de verificar sus propios productos. Pequeño conflicto de intereses, no?
No le pongo ni dos fichas a mi mente. La peor cabeza dura, capaz de distorsionar cualquier escenario con tal de justificarse. Capaz de discutir hasta último manotazo antes de admitir que dobló mal en esa esquina, que se fue al carajo. No me va a avisar cuando se prenda la señal roja de Warning. La muy perra me lo va a negar hasta con chaleco de fuerza puesto.

Lo único que me queda es ir haciendo pequeñas comprobaciones diarias. Juntando pruebas. Débiles pero muchas. Como los gestos en las caras de las personas en el colectivo. Pequeñas reacciones que no puedan disimular. Pruebitas que me sigan asegurando que este mundo y este cuerpo todavía es mío, que puedo habitarlo y decidir qué crear.
Que mi mente todavía no me tomó de rehén.
Que no perdí la única libertad posible.
Decime que todavía no la perdí.
Me aterra esa posibilidad.

Dame la razón, por favor.
Como a los locos.

Piedra libre para todos los compas

viste cuando andas por ahí y te cruzás a alguien que te sonríe como si supiera? 
bueno, así.

Facebookeame y decime Marta

Gente que pone me gusta en sus propias publicaciones. Gente que sube la misma foto con 300 efectos distintos. Gente que abusa de los puntos suspensivos. Gente que pone jaja en sus propios chistes. Gente que sube las fotos dadas vueltas. Gente que termina cada palabra con is, okis, holis, besis, amiguis. Gente que le deja a sus fotos el cartelón en amarillo fluo de fecha y hora. Gente que te etiqueta en fotos de carteras. Gente a la que "le gusta" absolutamente todas las cosas que subís. Gente que se pone los tres nombres y dos apellidos que diosito les dio. Gente que todos los viernes pone: que bueno que ya es viernes. Gente que te invita a eventos esta noche en Budapest. Gente que pone estados pasivo-agresivo-enigmáticos un sábado a la una de la mañana. Gente de edades avanzadas que sube fotos en tangas rojas y/o haciéndonos creer que está usando una tanga roja. Gente que no para de eliminarse y darse de alta todas las semanas. Gente que te da "toques". @gente que piensa que está en #twitter. Gente que sube fotos comprometedoras de otras gentes en estados comprometidos y no obstante los etiqueta, sobrecomprometiéndolos. Gente que cada tres meses su status rota de "soltero", a "comprometido", a "es complicado", a "me largaron" a "maníaco-depresivo" y de vuelta a "soltero". Gente que escribe comentarios de más de siete renglones. Gte q escrib como si le cobrarn x ltra. Gente que trata de escribir en otros idiomas y no les sale. Gente que trata de escribir en su propio idioma, y no les sale.

El que esté libre de pecado que tire el primer comment.

Post traumático

Este es el post que no quisieras leer. El que te jodería. El que diría exactamente eso que bien sabés y que seguís negando.
El post que probaría palabra por palabra lo que decidiste que no era verdad. Que no había pasado.
Este es el post que te dejaría llorando.
Por el que entrás una y otra vez a ver si lo escribí. A ver si ya me animé.
Este es el post.
Acá lo tenés.
Ahora andate.

29º

Me da la sensación que siempre tenemos más años de los que quisiéramos, de cómo nos sentimos. Me tomaría una poción que corrigiera este delay de un par de años, que me sacara la sensación de que 29 ya son muchos, que me siento de 26. Una poción que me hubiese dejado disfrutar mis 26, cuando quería tener 22.
Lo que más me preocupa es la certeza de que ya nunca voy a volver a estar de acuerdo con el documento y, al mismo tiempo, voy a sentirme estúpida a acá hasta que me muera por haberme creído vieja cuando no lo era.
Qué voy a pensar de mis 29 cuando tenga 38? y de mis 38 cuando tenga 56?: que era una boluda.
Qué jodido vivir el resto de la vida con la sensación de edad incorrecta.
Es más o menos como la sensación térmica.
Así de relativa y al pedo.

Siete de promedio

Creo que daría todos mis cuartos de talento por tener algún talento entero. Cualquiera. Podría ser uno poco trascendente, de esos que no te hacen famoso ni te dan plata ni premios.
No tendría problema con ser realmente buena en una cosa y apestar absolutamente en todas las otras.
Esto de ser tan estándar tiene sus limitaciones.

Y vos que pensabas que eras original

Chicas lánguidas y desenfocadas corriendo por un pastizal en pelotas. Luz de la tarde que entra por la ventana en una cocina con mesa de madera y recipientes de porcelana de la abuela. Cupcakes y muffins. Were the wild things are. Galletas enormes de chocolate. Rayban. Urban Outfitters. Cámaras Lomo. Empapelados de pared vintage. Helvética. Banderines de colores. Polaroids. Colchón de verdes. Queso brie. Chicas con flequillo y pecas. Iphones. Macarons. Adidas Originals. Chicos con capucha y longboards. Palermo. Encaje. Rosas color té en un florero antiguo. Zapatillas Converse. Zapatillas Vans. Remeras a rayas blancas y negras. Fotos viejas de los Stones. Vespas. Starbucks. Velvet Underground. New York. Leggins. Camperitas de cuero. Audry Hepburn.  Objetos de plástico brillante. Muñecos de trapo. Remeras con dibujitos animados de los 80. Bob Dylan. Limonada con menta. Juguetes viejos de lata. Memorabilia de Coca-Cola. Sombreros Panamá. Mostaza de dijon. Sifones. Patchwork. Diseño gráfico. Ilustraciones de monstruitos naif. Relojes Casio con calculadora. Dibujitos de líneas finitas de nenas y gatos que toman el té. Sillas rotas pintadas de celeste. Moleskines. Collages. Brooklyn. Fotos lavaditas de adolescentes con pelos y piernas largas. Cous Cous. Bicicletas inglesas. Bolsas de compra de tela. Teteras y tazas de té de la bisabuela. Muchachos con bigotes. Muchachas con rodetes. Natalie Portman. Bombachitas con lunares. Skinny jeans. Radiohead. Hábitos sustentables. Praga. Vinilos. Pashminas. Graffitis. Kitch. Batones con florcitas. Latas antiguas. Menúes escritos en pizarrones. Estampados de rosas. Borceguíes. Sweaters enormes. Bombachas de tul. Sofia Coppola. Maracuyá. Papelitos de colores. Origami. Celestito, amarillito, marroncito.
Fotos de pies. Fotos de cosas viejas. Fotos fuera de foco. Fotos lomográficas. Fotos granuladas. Fotos desaturadas. Fotos. Fotos. Fotos. Vintage. Vintage. Vintage. Diseño. Diseño. Diseño.

Me pudrí de vos estética cool siglo veintiuno.

Seguro que estás desayunando en Oui Oui tu granola orgánica.

Sos tan predecible que te cagaría a patadas.

Guardá la MacBook y las Wayfarer que ahí voy.

* Este post es altamente autocrítico. Cualquier coincidencia, identificación y/o similitud con tu propio gusto, sentido único de la estética y/u originalidad es absolutamente inevitable.

Libro de sugerencias

probaste laburando?

Memoria

de cuando papá cumplió 30.
de mamá enseñándome a leer.
de cuando nació Eli.
del día que murió el abuelo.
de cuando Eugenia se enfermó porque me extrañaba.
de cuando Santi empezó a caminar en la bahia.
del primer beso.
de cuando Ruffo decidió irse.
de la mudanza.
del primer año de la secundaria.
del día que dí el último final.
de la promesa por Estefi. 
de mi novio de toda la vida.
de cuando vi al del resto de mi vida.
de ese aterrizaje en España.
de todos los otros despegues que vinieron después.

Increíble las cosas que uno guarda en la cabeza. No?

Buenos modales

Querés una mentita? Y una mentirita?

Dicen que hay cosas que uno escucha y repite

Los supermercados chinos apagan las heladeras a la noche. Me duelen los huesos por la humedad. Siempre llueve los fines de semana. Si te pega es porque gusta de vos. Los chicos se portan peor cuando están con los padres. Acá el que no trabaja es porque no quiere. Si está nublado te quemás más. Las rayas engordan. La segunda quincena es la peor. El viernes a la tarde el tráfico es un caos. Los hombres son más chusmas que las mujeres. La coca-cola afloja tornillos. Los chicos siempre dicen la verdad. No te llenes con el pan. Los taxistas son todos fachos. Cómo se me pasó ésta semana! No quiero tomar con el estómago vacío. En la costa siempre refresca a la noche. No te metas a la pileta que se te corta la digestión. En este país son todos ladrones. Salgo mal en las fotos. Llevate chicle para el avión. No sabe cocinar ni una salchicha. Caen dos gotas y se inunda todo. En la UBA nunca hay clases, en las privadas, pagás y aprobás. Cuándo se casan? A los villeros hay que matarlos a todos. El tomate te hace bien para la piel. Susana es espontánea. Los chinos te entienden todo y se hacen los boludos. La mac no tiene virus. No hay hombres. El 21 de septiembre siempre llueve. En algo andarían. No tengo nada para ponerme. Los adolescentes de hoy son un desastre. Nunca me llegó el mail. No tomes con pajita que pega más. Las hamburguesas de macdonalds las hacen de lombrices. Tomá mucha agua. Antes hacía mucho más frío en invierno. Yo a esa edad jugaba con las barbies. Los escorpianos son jodidos. Esto con los militares no pasaba. Los chicos absorben todo. Ya no podes andar tranquilo por la calle. Guardate las monedas para el colectivo. Te está por venir, no? Por suerte ya es viernes.

Nota del autor: De estas frases están hechos los eslabones de la cadena que nos ata la cabeza. Rompelas. Evitalas. Discutilas.Transformalas. Negalas. Forzalas a decir otras cosas.
La revolución empieza y termina siempre en tu lengua.

Trailer

Si te metés al mar, te mojás. Tragás agua salada. Te revuelcan las olas. Se te llena el culo de arena.
Vivir es desgastante. Te arruga. Te lastima. Te cansa. Te engorda. Te despeina.
Vivir es insalubre. Provoca ataques al hígado. Colesterol. Contracturas. Tos. Quemaduras de sol. Vértigo. Ampollas en los pies.
Vivir es incómodo. Te hace caminar mucho. Dormir en sillas de aeropuertos. Cagarte de frío. Madrugar con resaca.
Vivir es caótico. Te obliga a hacer valijas de una hora para la otra. Viajar 100 kilómetros un martes a la noche. Comer el desayuno a la hora de la cena.
Vivir es riesgoso.Te cuelga de montañas. Te mete en lugares oscuros. Te lleva a 200 por hora sin casco. Te hace hablar con extraños.

Vivir te mata.
No vivir, también.
La única diferencia radica en quién va a querer filmar tu guión cuando le pongas el punto final y se lo entregues en mano a San Pedro.
Yo estoy apuntando alto, un Burton. Mínimo un Tarantino.
El tuyo quién lo va a filmar?

Versiones

Si me mintieras una vez más ya no sabría diferenciarlo.
Ya no hay verdades ni mentiras. Son todas versiones del mismo programa que nos bajamos pirateado hace años. Capas, estratos, layers.
Diferentes aristas. Todas verdaderas. Todas incompletas. Todas dependientes, para estar erguidas, de la cara que no se ve.
De una materialidad que ya no es, que se disolvió en sus continuas actualizaciones, que se quedó aguada.
Dónde está la verdad absoluta, objetiva y última? la que nos prometieron. El frió mármol que se toca después de enterrar, hasta el hombro, el brazo en el lodo de las versiones subjetivas?

□ Actualizar ahora.
□ Más tarde.
□ No volver a preguntar.
 

Autorretrato

foodie+nerdy+wiki+freak

Viral

La resistencia clandestina es menos honorable que la resistencia directa? Revelarse en forma callada y constante tanto que el sistema no note más que un molesto cosquilleo continuo es menos válido que oponerse de frente y a todo ruido? Plantarse un día y decir basta, sabiendo que lo más probable es recibir un sopapo en la cara y el ultimátum de "tomalo o dejalo". Si sabes que no vas a ganar de frente, que por eso es sistema, es más fuerte que vos desde el vamos, desde antes que nacieras. Vale la pena gastar todo en un sólo cartucho, parate frente al tanque y morir gritando que no estabas de acuerdo? Entregarte como mártir visible, románticamente y para los libros de historia.

O es mejor hacerle pensar que te tiene, que sos su lacayo más fiel, jugarle en sus reglas, que nunca sospeche tus intenciones y tus acciones, que te elija como su preferido, que te de la mano, que te confíe sus secretos y mientras tanto socabarlo de adentro despacito, despacito con una cucharita, con sus propia casa y en los frentes en que él menos se lo espera. Porque es tan tonto que piensa que le vas a discutir el yugo más obvio.
Decir todo que sí y hacer no. Sonreír mientras ponés la gota de veneno en el café. Es de cobarde? Es de traidor? Es inútil? Es simplemente un tranquilizante para hacerte pensar que no te están dominando y poder dormir tranquilo a la noche y decirle al chico que eras hace unos años que no lo traicionaste, que estás resistiendo, que no te tienen?

Mejor me pongo a laburar que todavía falta para las siete.

Saudades

De cuando te levantás un día y tiene olor a un tiempo atrás.
De cuando podrías mandarle carta documento a dios alegando que la calesita giró demasiado rápido.
De que no pudiste alcanzar la sortija. Que se te escapó.
Que le sonreíste un segundo de más al calesitero.
Que te encandilaste con las lucesitas.
Que, que, que quizás fue culpa tuya.

Ya está, se cortó la música. Se terminó la vuelta.
Te quedaste con las ganas.
Cuidado con el escalón al bajar.

San Valentín

Rompe, paga.

If I could be who you wanted all the time

Todos necesitamos un lugar donde podamos sentirnos genuinamente miserables, perdedores, jodidos, egoístas, traicioneros, mala gente. Empecé a escribir acá porque estaba podrida de mi mejor versión, la del facebook y su tiranía del "soy lo más".
Nadie puede ser lo más todo el tiempo, todos los días. Podremos tener nuestros momentitos de iluminación. Pero no podemos estar siempre divinos, siempre bronceados, siempre divirtiéndonos o haciendo algo interesante. A punto de salir de viaje, comiendo algo riquísimo o relajando con amigos. Al menos yo no puedo.
Mi vida no tiene sólo eso. De hecho tiene más de no-eso que de eso. Mi vida tiene más Estación de Moreno que Nueva York. Más tupper que SushiClub. Más cama marinera que Hilton.
Nadie pone de perfil la foto donde salió gordo, ni sube un álbum de su última discusión con su pareja ni pone de estado la frase más pelotuda que dijo en el día. Hacemos un recorte con bisturí de todo lo que no cierra, lo que no sería admirado, lo que podría hacer que alguien piense que es mejor que vos. El tema es cuando empiezan a surgir la cosas que no tienen que ver con el personaje, cuando te come, cuando se te empiezan a quedar afuera demasiadas cosas que no podría decir nunca la boquita en la foto del perfil. Y lo podría pensar esa cabecita al sol? no por piolas, si no por jodidas. Por humanas.
Nadie tiene instintos asesinos? Nadie se levanta una mañana pensando, "carajo, soy el sorete peor aplastado del universo"? Quizás si, pero frase de estado seguro que no es. La necesidad de mostrarle al otro que nuestra vida es mejor que la de ellos. Que no tenemos dudas sobre nuestras parejas, que nos bancamos a nuestros amigos siempre, que no nos replanteamos para qué mierda tuvimos hijos o que terriblemente choto que es nuestro trabajo. Quizás, si lo hacemos suficientemente convincente podemos creerlo nosotros mismos supongo, y entrar a nuestro perfil sería como llegar al útero virtual donde todo es calentito, amigable. Donde somos hermosos, inteligentes, exitosos, graciosos, deseados y con una vida de película.

Quizás me pasa sólo a mi, quizás tengo que admitir que simplemente soy una mina amarga, más ogro que princesa. En mi caso particular, de vez en cuando tengo que dejar salir al conejo de su agujero para patearle la cabeza a la chica de la camisa blanca.

Todo hit tiene su lado b, nunca tan masivo ni comercial. Pero con un poco de suerte puede volverse de culto. Para esos pocos que tengan ganas de dar vuelta el disco.